Marardía

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Jóvenes en torno a las sombras, junto al precipicio, en el lugar más alejado del suelo.

Todas aves, preciosas, de blanco.

Muy juntas. Mirándose.

Fue un viernes y un sábado a comienzos de noviembre. La isla rugía en viento y se formaban remolinos de arena en nuestras bufandas.

Todas las brujas elegidas por ella para que contaran la historia. Su historia de voces.

Todas ahi, tan peinadas, tan nerviosas.

Si, eso, muy juntas. Mirándose.

Es ese día que no olvido, la isla achicando agua, cansadas del zumbido en nuestros oidos y corazones. Sedientas de público, temblando. Pero muy juntas.

Ya iba siendo hora, ese calor que desprende la gente cuando aguanta el aliento, cuando sonríe pequeño. Cuando el llanto sube por la garganta, cuando avispas en todos los ojos y un día entero lleno de luces rojas y negras, de sol dorado resplandeciendo el blanco que golpeaba y golpeaba el suelo.

Poco después nos desnudamos, nos sacamos las armas y los velos y los pusimos ahí todos, amontonados, e hicimos una hoguera de brujas con nuestras rabias, con nuestros miedos.

Al salir al escenario solo había aire y ese espacio entre el cuerpo y la mirada de los que se sientan ahi a sentir.

La luna ahí arriba, escudriñando. Una maga con los pinceles, otra maga con la luz en el tercer ojo, la tercera, la del pelo de fuego, la de la batuta, esa maga levitando, dejándonos hacer, sosteniendo.

Sol recogió flores e hizo una corona, Miren tejió una red invisible para un aterrizaje solo para luciérnagas. Las demás escuchamos los sonidos de la tierra y al pie de los volcanes dejamos que sucediese eso, lo de la magia, si, eso que pasa cuando oyes cantar a la noche.

Lo cierto era que quería ser galope y no podía dejar de mirar alrededor cuando todo ese parto sereno y silencioso tuvo lugar. No podía dejar de mirar toda esa estela de aves liberadas volando encima de los castillos y fortalezas.

Esté donde este. Os recuerdo. Yo lo ví, yo os ví volar.

Gracias, Mararías todas.

BrujaSaladas.

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